dessin d'Andréas

Un naufrage dans mon jardin

Au petit matin, dans mon jardin, en ouvrant les volets, je vis une église, aux ardoises grises, enlisée. Ses anges et archanges pleurant tous les vitraux de leurs corps :

-« Monsieur ! », Bredouillèrent les gargouilles sur un air de ténor, « Par Jésus, nous sommes perdus, savez-vous, dans ce dédale, par ou se trouve le cimetière des cathédrales ? »

A cet espérance, mon ignorance fut tout penaud. Alors les bras, de toutes les croix, tombèrent du vaisseau. Durant l’après-midi, une ribambelle de garnements jouèrent à la marelles, billes et  gazouillis prés du bâtiment.

-« Dites moi le pourquoi de votre direction ?

-« Parce que cher monsieur c’est la seule solution.. »

A cette réplique si dogmatique, je ne put que me taire en admirant, au soleil couchant, tant de mystères. Au lendemain, dans mon jardin, je ne vis plus trace de mon église, aux ardoises grises, dans l'impasse…les garnements dans les jupes de maman pleuraient toute l’enfance de leurs corps. Il ne restait plus rien, pas même un angevin, du gothique trésor.

J’entendis dans l’après midi, une information dés plus singulières : tous les lieux de prières avaient disparu de la surface de la terre…

2011

Sulcamin

Au sommet de son pic, Baudille nous guette.

Le saint observe le poète randonneur.

Alors, compère, poussons la chansonnette

Et traînons nos rîmes le long du fleuve rieur.

D’abord, il y a Gignac, le fief de l’âne.

De tant de légende, sa vieille tour craque :

Par une nuit voilée de tramontane,

Des Maures en silence tentent une attaque.

Mais Martin a braie et réveille les hommes.

A grand coup de souches, ils boutèrent l’assaillant.

La bête sauva la cité comme l’oie, Rome.

On fête à l’Ascension l’animal indolent.

Ami, toi qui me lis, prenons le sentier

Et quittons les lourdes eaux noueuses de l’Hérault.

Rafraîchissons-nous à l’ombre des Peupliers.

Entre leurs troncs massifs s’envolent des Perdreaux.

Encore un conte, le p’tit empereur, dit-on,

Les a plantés, l’un après l’autre avec son pouce

Aux abords de la route pour ses escadrons.

Bacchus, lui, a répandu sa bonne parole

Du pied des grands arbres, jusqu’à l’horizon

Offrant à notre terre une rouge obole.

Caminons droit devant, compagnons de grole,

La brindille entre les lèvres, quittons Popian.

C’est dire si les alexandrins nous racolent

Car les vers poussent dans l’air comme du chiendent.

Les toits du Pouget s’enroulent en circulade,

Tel un escargot autour de son église.

Canet, elle, jette son pont en roulade

Sur le fleuve qui coule vers sa mer promise.

Voici Belarga avec son café des sports

Ou seul le muscle du coude s’entraîne.

Dans ce brûlant païs, la vie n’est qu’un corridor,

Alors Ils vident l’anis, au goût de fredaines.

Sur cette terre de feu, déambulons nos âmes

Et regardons ces trois espagnols devant nous.

Une main dans la fouille et l’autre sur la canne,

Ils rêvent de choux. A Lorca, Il n’y a que cailloux.

C’est le père Paco avec deux de ses garçons.

Par le voyage, leurs godillots usés et béants,

Ils poseront, harassés, leurs maigres baluchons

Et leurs fols espoirs au village de Campagnan.

Merci, mon ami, pour cette belle promenade

Dans ces terres d’enfance, mon patrimoine.

Et admire, des trois, le plus jeune, le plus brave..

Il sera mon papet et s’appelle Antoine.

2007

« suite de "Lorca" »

Lorca

De pauvres squelettes sont endimanchés de leurs peaux

Et les gars, qui les portent, mâchouillent des racines.

La mort, en fête, vole avec les noirs corbeaux

Au soleil soufflant sur une plaine en famine.

Terre purgatoire par ou la vie succombe.

Une terre gercée par le sang des paysans.

Les os des aïeux craquent dans leurs tombes.

Un enfer ou les Cyprès brûlent incandescent.

Andalousie, tu te souviens ? Cette époque

Ou le deuil se frottait les mains de tant d’affaires ?

Porte de Murcia, rappelle-toi des chocs

De charrette pleine de cercueils dans les artères

De Lorca, cité ou les vivants errait en loque..

Ses chiens n’étaient plus que des cerbères.

Assis, Paco Gimenez lit une lettre

De Carvajal, parti loin de ce brasier.

Il parle de la France et de son bien être,

Du travail qu’il y a, si t’es pas un ramier.

Il écrit qu’il a pris du ventre à trop manger,

Qu’il a un potager et même une fontaine,

Que, tant pis, si le Français n’aime pas l’immigré,

Les riches d’ici nous voient comme une aubaine !

Ceux de Lorca, eux, voudraient nous voir crevés.

Trop de bouche à nourrir, trop de gueux crasseux.

Leurs terres stériles ont le ventre déchiqueté…

Viens, Paco, dans mon nouveau pays merveilleux.

Alors, Paco Gimenez regarde sa famille,

Sa femme maigre qui ne pleure même plus,

Ses enfants qui, dans la chair de rats, mordillent,

Et ses propres bras dont les muscles ont fondu.

Il faut partir  pour sauver ses gosses.

Partir pour que l’épouse soit grosse.

Partir pour vivre sans extrême onction.

Partir pour les futures générations.

Il faut partir.

S’enfuir.

Partons.

L’inconnue du pont Tolbiac

Sur le quai de Bercy, je relève ma trombine

Pour reluquer une ligne cisaillée d’immeuble.

Mais des éclats de clarté rouge vert dégueulent.

Anomalie de lumière sur ma routine.

Un camion au rouge drapeau.

Un autre dans le caniveau.

Des tricolores dans le dédale,

Qui régule que dalle.

Des cônes de sécurité, à foison.

Des cons qui matent comme des cons.

Un scooter déchiqueté.

Foudroyé. Eparpillé.

Un pull découpé sur le pont de Tolbiac.

Un buste brûlé par le bitume glacial.

Un pompier, dans un lent cérémonial,

Lui pratique un massage cardiaque.

J’attends le craquement d’une puis deux côtes

Et son corps se trémousse à chaque pulsion.

Sur un rythme de métronome moribond,

Ses mamelles violettes en ont la bougeotte.

La populace est agglutinée.

C’est pareil qu’à la télé.

Un spectacle gratuit

D’une vie en sursis.

Un type allume une clope.

Un autre cause avec un autre.

Une femme apeurée.

Terrassée, foudroyée

De ce regard si blanc, qui fixe-tu  au loin ?

La faucheuse, squelette en  robe de bure ?

Ton papa ? Il n’a pas changé et te murmure

 –« Je t’accompagne, chérie, donne moi la main. ! »

Des touristes prennent des photos.

Un couple tourne une vidéo.

C’est mieux qu’un porno.

Ça monte crescendo.

La mort est passée.

Nous a frôlés, a emporté

Une femme apeurée…

Ou tant aimée…

2011

Les pets de ma dulcinée

Au matin de notre liaison,

Ma promise, bien que pudique,

Vouait à son compagnon

Un ardent besoin lubrique.

Elle dissimulait son sein,

Que je ne saurais voir,

Mais souhaiter percevoir,

Sous une nuisette en satin.

Et, durant toute la nuitée,

Nous avalions nos brûlants corps,

Je dévorais sa toison d’or,

Pour, apaiser, dormir enlacer.

Mais, lors du profond sommeil,

Son ventre, plein d’aigre rancœur,

Réclamait un pet libérateur,

La condamnant au réveil.

C’est pourquoi ma belle muse

Quitta notre couche en silence.

Courut vers les coins d’aisance

Pour un vacarme, façon puzzle.

La corolle de ses fesses

S’ouvrit avec délicatesse

Evacuant, en perles rosées,

Un parfum dés moins discret.

Puis revint sous le duvet,

Tant soulagée que son bel ami

Soit toujours autant endormi

Pour retrouver ses bras musclés.

Au midi de notre mariage,

Dans notre lit conjugal,

Une envie de péché vénal

Nous donna du cœur à l’ouvrage.

Alors, ta chemise de nuit

Volait en pleine lumière,

Et les draps tombaient à terre,

Pour que madame touche au Grisbi !

Puis, après cette folle embardée,

Mon amour me fit la demande,

Comme un aveu de brigande,

Un accord pour pétarader.

Elle écarta son postérieur

Hors du marital pageot,

Pour que s’enfuit, fortissimo,

Une ribambelle de clameur.

Y avait comme un goût de pomme,

Dans notre home sweet home,

Puis d’une odeur de poisson.

Qui fit perdre ton aplomb !

Au soir de notre passion,

Sous de nombreuses couvertures,

Hors de questions de conclure,

Car, tout en baillant, nous lisons.

Par contre, elle est très à l’aise,

Lorsque les vents prennent le large,

Car, méthodique, elle les décharge

Avec la grimace d’une polonaise,

Qui en faisait au petit déjeuner.

Y a comme de l’andouillette

Qui pourrit sous la couette.

Tu secoue les draps pour ventiler.

De la folle passion à la tendresse,

Tu sera toujours ma princesse

De tes travers, j’en fais des poèmes,

Pour exprimer combien je t’aime.

2011

Oyez ! Oyez ! très chers compatriotes,

Voici la nouvelle année et prenez notes

De la théorie du vœu réunifiant,

A la fois, l’esprit de santé et d’argent !

Il suffit de souhaiter à votre entourage

Une bonne sexualité sans chômage !

Ce souhait de fin d’année vous paraît grossier ?

De cet argumentaire, laissez moi m’expliquer.

Lorsque le phallus, par le fol amour, se dresse,

Que l’abricot est en besoin de confesse,

Si, sous le duvet, les suées sont mélangées,

Alors, la santé ne peut que se fortifier!

Lorsque gente dame veut être séductrice,

A la mode des plus élégants appendices,

C’est bien par la monnaie qu’apparaît sa beauté.

Lorsque gentil homme se pare de tous les attraits,

De la berline au splendide costume cintré,

Il a, hélas, un grand besoin d’être argenté.

Et, la passion, dans ce cas, n’est pas en reste.

Du talentueux amant à la belle maîtresse,

Qu’il est bon d’être dans les bras de son aimé

Durant chaque nuit et ce toute une année…

La sexualité est un désir complexe

Qui disparaît à la moindre faiblesse

Tel qu’un loyer impossible à payer

Ou un corps malade ou simplement fatigué….

Bref, en souhaitant une bonne sexualité,

Vous intégrez, à ce vœu, le forfait complet

Amour, santé et denier…..CQFD !

C’est pourquoi je suis fier de vous souhaiter

Une radieuse et splendide sexualité !!!!

2011

Carré blanc 

Ps: J'ai honte...je remets le texte de Noël de l'année derniére...mais, n'ayant pas fait mes devoirs sur le thème, je vous renvoie du réchauffé....Tout comme la semaine prochaine... Désolé encore et à trés bientôt!!!!!

Benoit

Voici le souvenir d’un homme qui fleure bon

La douceur, nacré, d’un effluve d’enfance.

Je clos le quotidien pour, dans une fragrance,

Parvenir à Campagnan, lors de nos réveillons.

Dressée avec la blanche nappe, brodée à la main,

La table est un champ de reste en abondance.

Autour, la fratrie, en un état de somnolence,

La panse bouffie, cale en brûlure du trop plein.

Il y a des coquilles de noix broyés,

Des dates séchées et du Touron d’Hispanie,

Une rivière perdue de p’tits fruits confits,

Des fonds de Crémant dans les verres à pieds,

Et des papiers froissés de tendre nougatine.

La bûche, coulante, a son sapin en plastique

Qui glisse, les pieds dedans, en lenteur lactique.

J’avale une dernière mandarine.

Les femmes débarrassent et font la vaisselle.

Les hommes causent de tout sur pas grand chose.

Mon papet opine du chef, les paupières closes.

J’ai six ans, je crois, et j’attends le père Noël.

Maman porte sa fille endormie dans ses bras.

Mon visage est collé à la glaciale vitre.

Dans l’obscure clarté aux multiples pépites,

J’espère le voir avant de mettre le pyjama.

Mais rien. Je baisse les yeux sur mes godillots,

Et emboîte le pas pour rejoindre ma sœur.

Une main sur mon épaule fait battre mon cœur.

C’est mon père qui me fait signe de ne dire mot.

Il se lève et je suis, dans mon petit soulier.

Passe la porte et, sur la place du village,

Ouvre le coffre de not’ Cent-quatre hors d’âge.

Il dépose sur le toit des jouets par milliers.

Je viens d’entrer dans un secret d’adulte.

Et, lorsqu’il ferme la malle, son regard bienveillant

Exprime toute sa tendresse à son petit enfant.

Il me tarde que le jour se lève car… j’exulte.

Sans barbe, qu’il est splendide ce papa Noël.

Et le rouge n’était pas à la mode, jadis.

Qu’il est doux cet instant ou la fierté d’être fils

Mémorise son père devenir un éternel.

                                                 2009/10

Campagnan 

Tireliponpom ,

En galére d’une nuit austère sans femme,

Je marine dans les écumes des muses.

Le grand voile est hissé et, d’humeur bigame,

Je clos mes yeux pour mieux ouvrir l’écluse.

Sur mon pont, le calinage est rigoureux,

Pour m’apprêter aux roulis de ma tempête.

Mes égéries sont orgiaques sur mon nœud

Coulant dans l’embouchure de tendres sucettes.

Les belles sirènes gazouillent en coryphée,

Et, quel bonheur de sentir leurs douces mélopées.

Au contraire de rendre sourd, c’est un délice.

Et, lorsque le rivage de l’île aux trésors

Ouvrira ses cuisses pour admirer l’or,

Un petit flot jaillira en feu d’artifice.

2010

Tire li pomponette,

Damoiselle qui câlinait votre mistigri,

Dans le cahin-caha de votre dolce vita,

Vous cheminez, lascive, dans votre prairie

En cette nudité , écartée, que le vice versa.

Vous caressez la pomponette impunément,

Dans le sens du poil, pour mieux ronronner,

Tel une féline sur un toit brûlant.

Croyez-moi, d’ici peu, vous miaulerez.

Le dragon a avalé le prince pédant,

Et, qu’importe si a démâté le bel amant,

N’est-on mieux servi que par soi-même ?

Mais, gare à l’apparition masculine,

Vos griffes lacéreront le témoin indigne,

Car, dans un cours moment, vous atteindrez l’Eden…

2010

Un jour, peut être...

Je chemine dans le royaume des rats.

Être chez Ades, c’est mon job d’égoutier.

Une lampe frontale, sur mon casque, vissée

Fustige de blanc mon noir panorama.

Une pluie infiltrée tinte goutte à goutte

Sur une symphonie limpide d’ici bas.

La brume d’ébène danse une macabre salsa

Sur la rivière morte de trop de croûte.

Je chemine en cuissardes, dans l’eau usée.

Dans ce tunnel ovoïde ou la mort pue,

Ou la mort erre à la recherche d’âmes déchues,

Peu m’importe la beauté de son obscure clarté,

Je bosse à payer les taxes et factures.

Peu m’importe de ne pas voir les nuages,

La cohue des hommes pressés par leurs servages.

Je travaille dans le silence des ordures.

Oh! Croyez bien que j’ai, aussi, des rêves bleues.

Que je songe malgré mon labeur d’Hermite,

Et quand l’espoir vient, le cœur palpite.

Les deux pieds dans la merde on rêve mieux.

Les ampoules rouges illustraient mon nom

Au fronton des théâtres les plus illustres.

J’étais la lumière de la pensée auguste.

Mon jeu superbe entrait au Panthéon

Des plus splendides hommes de culture.

Chacun de mes propos était décortiqué

Par philosophe et étudiant de faculté.

J’ensemençais le monde de ma stature.

Combien de fois ais-je tenu un César,

Remerciant mon père, ma mère, mes frères et sœurs?

Devant le miroir du lavabo, c’était le bonheur.

Je levais au ciel, avec fierté, mon rasoir.

Combien de fois ai-je tenu le manche

De ma pelle, si pratique pour mon labeur,

L’utilisant tel un micro, et, avec ardeur,

Hurlant des chansons coupées en fine tranche,

Car je ne me souviens jamais des paroles.

Mon concert, en sous-sol, n’attire personne

Et même les rats fuient la criarde zone.

Ma lumineuse joie, alors, s’étiole.

Ainsi, la nuit des égouts ouvre sa fenêtre,

Et mon rêve de grandiloquence s’écrème.

Pourtant, ce soir, j’écrirais un poème.

Car, qui peut le dire, mais un jour peut être…

D'autres poèmes sur les égouts?

Les colombins de la paix

  Gaïa

Le trés etrange voyage de l'etron

La chanson de l'oh!

L'égout des mots (article pour le journal INTERVAL)

Route de nuit

Ma gomme machouillle le bitume 

D’une autoroute au nocturne costume.

Mes phares perforent la danse macabre,

De la terre et du ciel, en un coup de sabre.

Les lambeaux de cette déchirure sans lune

Eclaboussent mon pare-brise d’écume brune.

Ils éclairent, aussi, le macadam moelleux

Et, furtivement, des panneaux de mille lieux,

Indiquant le reste de bornes à faire

Pour des villes, dont, de toutes manières,

Je me contrefous. Des traits d’un opaque émaillé

S’engloutissent sous ma carcasse ferraillée,

En une régularité de métronome.

L’ennui de la conduite m’assomme.

Il peut y avoir des îlots de clarté,

Oasis pétrolière en tache éclairée,

Puis, rien … Pas même de rouge alvéole,

Symétrie d’arrière d’une bagnole.

Spectateur assidu de ce noir indolent,

J’ondule, sur mon siége, dans un bâillement.

Et les sublimes campagnes n’existent plus.

Et, sous mes yeux, défile le vide absolu.

Ma pogne est posée sans savoir pourquoi,

Sur le volant, vu que la caisse file droit.

L’autre est sur le levier de vitesse,

Comme sur une canne, tout en mollesse.

Le tableau de bord illumine ma gueule,

Flétrie par la fatigue, drapée d’un linceul.

Il est figé par la nonchalance du temps.

Eternité ou, Seule, la jauge vibre doucement.

L’essence danse dans le tempo d’une valse.

Les pistons pistonnent. Le moteur se délasse.

C’est un voyage immobile dans le ventre

D’une machine qui file, facile, à cent trente.

2009

Ce texte fut publié dans la revue "Plein Sens "