Cette semaine, un article un peu particulier voit le jour. Pas de rimes, ni de vers, pas plus d’égout que de bistrot, mais une simple réclame.

Le Vendredi 30 Avril, au centre Valeyre de Paris ( rue Rochechouart, métro Cadet), un spectacle vous sera proposé.

L’HISTOIRE DE L’OREILLE

C’est un conte médiéval et poétique qui narre la naissance et l’actualité de Dame Oreille.

Le 1310 éme curateur de l’oreille sera sur scène pour vous raconter ses multiples aventures:

Comment dame Oreille fut aimée et anoblie par des rois, comment elle fut la légataire du privilège royal, comment elle fut jalousée par certains hommes et toutes les femmes, comment elle fut empoisonnée et comment elle ressuscita , comment elle faillit se faire dévorer…

Pour ceux et celles qui connaissent Sarah Fernandes, sachez que le comédien de la pièce ( ainsi que le créateur ) n’est autre que Bertrand Pinto, son ami d’enfance.

Pour ceux et celles qui me connaissent, sachez que je serai à la lumière de ce spectacle. J’ai d’ailleurs une grande implication pour d’autres thématiques liées à Dame Oreille ( La promotion, les futures dates..etc..)

Venez nombreux ce soir là!!!!!!!Et pensez à réserver sur mon e-mail :

L’entrée est à 8 euro ( afin de financer d’autres projets artistiques )

Et c’est à 20h30 pétantes!!!!!

Le tôlier

Ma gomme de pneu mâchouille le bitume

d’une autoroute au nocturne costume.

Mes phares perforent la danse macabre

de la terre et du ciel, en un coup de sabre.

Les lambeaux de cette déchirure sans lune
éclaboussent mon pare brise d'écume brune.

Ils éclairent, aussi, le macadam moelleux

et, furtivement, des panneaux de mille lieux

indiquant le restant des bornes à faire,

pour des villes dont, de toute manière,

je me contrefout. Des traits d’un opaque émaillé

s’engloutissent sous ma carcasse ferraillée,

en une régularité de métronome.

L’ennui de la conduite m’assomme.

Il peut y avoir des îlots de clarté,
oasis pétrolier en tache éclairée.
Puis, rien .....Pas même de rouge alvéole,
Symétrie d'arrière d'une bagnole.

Spectateur assidu de ce noir indolent,

j’ondule, sur mon siége, dans un bâillement.

Et les sublimes campagnes n’existent plus.

Et, sous mes yeux, défile le vide absolu.

Ma pogne est poseé, sans savoir pourquoi,

sur le volant vu que la caisse file droit.

L’autre est sur le levier de vitesse,

comme sur une canne, tout en mollesse.

Le tableau de bord illumine ma gueule

flétrie par la fatigue, drapée d’un linceul.

Il est figé par la nonchalance du temps,

lui aussi. Seule, la jauge vibre doucement.

C’est un trou noir de lignes droites,

sans début, ni fin mais tellement moite.

C’est un voyage immobile tranquille,

sans bouger le corps, à cent trente facile.

Les contours de ma douce femme est drapés

d’une suintante noirceur, un peu huilée.

Sur le coté passager, je la distingue à peine.

Sa réalité est un songe de blanche reine.

A l’arrière, ma petite princesse

dort , avec une sublime délicatesse,

la bouche ouverte, sur son siége bébé.

Allongée, Sa tétine s’est, ainsi, échappée

et, s’est réfugiée sur sa couverture.

Ma famille dort du sommeil du juste.

L’auto file dans le tempo d’une valse.

Ses pistons pistonnent. Son moteur se délasse.

Elle avale les mètres avec contemplation.

La destination du sud est sa mission.

                                                                                                                    2010　

" Voici. Il était une fois,

en l’an de grâce d’autrefois, "  *

deux rivières jouvencelles,

sinuant sur des terres jumelles.

L’aîné, un peu flagorneuse,

s’entichait du nom de fleuve.

Son comportement prétentieux

l’amenait à être, aux yeux

de la fratrie des cours d’eau,

un petit despote mégalo.

 

Oh ! Il était une abondante

source de vie bienveillante,

le long de son lit nourricier,

pour le sauvage qui sait qu’il sait !

Certes ! Il était, en son séant,

le seul a admirer l’océan !

Bien sur ! Il était jalousé

d’emplir tant d’espace ouaté !

La Marne s’y rejetait de dépit.

L’Yonne** demeurait déconfit,

d’avoir été, ainsi, détrôné

par cet usurpateur détesté.

Seul, le tout petit dernier

n’éprouvait pas ce singulier

sentiment de malveillance.

Sa toute petite errance

de trente trois kilomètres,

nourrissant ses gueux en guêtres,

sa si petite nonchalance,

sa médiocre provenance

du boueux hameau de Bouvier,

prouvaient son impossibilité

à posséder, sur son passage,

un colombier d’auguste lignage.

Peu importait. Il aimait ses castors,

Ses étangs, ses maigres rebords,

Ses languissantes eaux marrons.

La Bièvre, tel était son nom,

se déroulait comme un ruban,

depuis d’antan, d’avant l‘avant.

Un jour, l’aîné vint à déclamer

que le lit du petit dernier,

le mettrait à son avantage.

« - J’ai besoin de ton sillage,

très cher frère, mais admire

la vallée que tu vas conquérir ! »

Et la Bièvre s’est effacée

pour des marécages encaissés.

Dés lors, tout alla de mal en pis.

Alors, que ce fleuve extraverti

se mettait, béatement, en scène
et devint le dieu de Lutèce ;

que Julien l’Apostat osa

transcendé et versifia

sur notre Borgia malsain ;

que ce grand empereur romain

ne fut pas l’unique baladin

à sublimer cet aigrefin ;

que tant et tant d’artistes frustres

firent, de lui, une muse ;

notre ruisseau anonyme

cheminait, en serpentine,

dans une constance d’évier,

entre merdasse et merdier.

Car, ce fut l’époque des tanneurs,

des teinturiers et megisseurs

qui envahirent ses maigres rives,

pour utiliser sa force vive,

pour vidanger leurs déchets,

dans ses eaux, d’étrons grassouillet.

Car, ce fut le purgatoire

des hôpitaux et abattoirs,

aux fragrance de pestilence,

en déflorant son innocence.

Car, ce fut une période,

ou tous les moulins à aubes,

provoquaient moult interruptions,

cause de surexploitations,

en son doux débit si faible,

sur sa pente douce si laide.

Le petit cours d‘eau, philosophe,

minimisait la catastrophe:

« - Vivre à l’ombre d’un illustre

grand frère, moi, si vétuste,

être l’égout de sa populace,
récepteur de tant de chiasse,
je comprend et je ne dis mot.

Il coule d’un pourpre si beau.

Il est chanté en des mélopées

si sublimes, si surannés.

Je comprend et je l’admire.

Je continuerai, donc, à m’enlaidir ! »

Un jour, en ville de Versailles,

un roi soleil voulut son sérail,

avec de splendides fontaines

ayant besoin d’eau sereine.

Les eaux du plateau de Saclay

allaient vers le petit dernier.

Les ingénieurs compétents

captèrent leurs ruissellements.

La Bièvre, souffrant d’anémie

par la machine de Marly,

eut une pensée funeste :

« - A Buc, ce village rupestre,

sales herbages et parasite

prolifèrent en mon doux site.

En vallée du Moulin Renard,

des crevasses me rendent hagard,

des fondrières m’écharpent,

l’insalubrité m’encrasse.

Maintenant, me voila orphelin,

car on me vole tous mes drains.

Je deviens l'abominable

d‘une puanteur véritable.　»

Malgré cela, il continua

à cheminer, cahin-cacha,

ne nourrissant plus que les rats,

peste, vérole et choléra.

L’aîné, d’un regard dédaigneux,

eut ses propos fallacieux :

« - Mon vil frère est dépravé,

qu’il se soit, ainsi, décharné,

me répugne. Je suis divin !

Mon royaume est tissé d’or fin !

Je suis céleste ! Immortel !

Mon règne est si spirituel !

Et ma splendeur est souillée,

par cet immonde pestiféré..

de par son exutoire…

qui n’est plus qu’un pissoir !

Hommes, cher compatriotes,

jetez, sur lui, l’opprobre!

Que son rejet ne soit plus

en mon sein, une déconvenue…»

Et les hommes l’enterrèrent

dans un égout. Ils bouchèrent

son évacuation en l’aîné.

La bièvre fut aliéné,

dans la vallée parisienne.

Une rumeur lointaine

qui pleurait son innocence,

qui maudissait sa déchéance,

s’entendait sous les caniveaux:

La bièvre était un tombeau.

Comprenez vous, très chers lecteurs,

Maintenant, sa rageuse aigreur ?

Et sa colère profonde,

lors de ses crues qui nous inondent ?

De la nécessité de stations

retenant ses inondations ?

Oh dieu,qu’ il fulmine autant

de dégoût.. d’en être un, pourtant !

Il a crut son frère mécène,

de part ses mots si mièvres .
 Ce bonimenteur bléme

qui porte le nom de Seine !

　                                                                                  2010




* : Vers empruntés à Avénarius d'Ardronville, poète; et tirés de son oeuvre magnifique :
"L'histoire de l'oreille"
Spectacle vivant qui aura lieu le 30 Avril ( voir plus bas sur ce blog )
Pour en savoir plus : link

** : Quand deux cours d'eau se rencontrent, le cours d'eau qui résulte de leur confluence prend le nom de celui dont le débit est le plus élevé au moment de leur rencontre . Selon les mesures les plus récentes, le fleuve que l'on nomme Seine à Paris devrait s'appeler Yonne..

texte lu et écrit par Christophe :

" Franck, il est bien loin le temps de la bande des CFKC. Je nous revois, encore, durant nos vacances en Guadeloupe, prendre plaisir à nos parties de pêche... De nos cueillettes de Carambole dans le jardin de Grand-mère...Nos escalades sur la cascade aux écrevisses...Sans oublier nos mémorables descentes en caisse à savon, dans les allées de la maison vers l'hôpital.
 
  Te souviens-tu aussi du jeu de carte que l'on avait inventé, et baptisé "le jeu du Boss" ? Et dont le gagnant pouvait profiter du Rock'in chair de Grand-père pour la journée ?

  Bon, aujourd'hui, je dois bien l'avouer, que le Boss, c'est toi !

  Je pense pas être celui qui te connaît le mieux. Et malgré nos nombreux séjours à l'étranger qui nous ont séparés, parfois, c'est toujours avec un grand bonheur que nous nous retrouvions. Un peu comme si nous nous étions simplement quittés la veille.

  Je ne saurais vraiment expliqué ce qui nous unis. Peut être, est-ce nos nombreux points communs, notre zen attitude, notre loyauté autant en amitié qu'en amour ? Je te considère, en fait, un peu comme mon frère. Et, je serais toujours là pour vous deux.

  Je suis fier et heureux d'être témoin en ce jour important de ta vie, et je vous souhaite, à tous les deux, beaucoup de bonheur..."
                      
                                                                                          (...à suivre...) 

Après..

Mon coeur spongieux est mis en bière,

au perroquet qui ne cesse de se répéter.

Le troquet qui tourne en valse imbibé.

Dehors, le crachin en sombre crinière.

Mon âme est vomis dans une boite,

au beffroi de ma cité en ruine.

Les mains qui tremblent de trop de nicotine.

Sur la vitre ocre, une buée moite.

Le glas est un métronome onirique,

Qui glane mon ultime folklore cynique.

A boire, dans mon coin, à t’oublier.

L’angélus était orchestre empirique,

Quand l’ange s’endormit en mes bras rachitiques.

A t’aimer, dans mon lit, de mes baisers sucrés.

Avant..

Tes yeux ouatés, dans le moelleux de l’alcool,

me fixaient, avec la douceur d’un bleue limpide.

Accoudée au zinc, en princesse numide,

Un sein glissait de ta robe, tel un atoll.

L’ardoise, à mon compte, fut preuve d’amour.

On a quitté le rade à la fermeture.

Assoupie sur l‘épaule, ô ma biture!

Je t’ai traîné dans la chaleur du carrefour.

　La marche nuptiale en marchant en crabe.

Les lumières jaunes des candélabres

sont, comme du riz, sur l’urine des chaussées.

Je t’ai posé sur mon matelas. Tes mise nue.

J’ai admiré tes courbes de fille perdue.

T’ai aimé, dans mon lit, de mes baisers sucrés.

 2010

C’est un fait acquis, des crocodiles vivent

dans les égouts new-yorkais. Bêtes agressive.

Une légende urbaine.

L’animal est devenu aveugle et albinos.

Ils s’alimentent de rat et de reste d’os .

Des bas-fonds, la race reine.

L’origine de leurs venues est nébuleuse.

Souvenir d’une Floride marécageuse ?

d’une escale africaine ?

Un couple a pris et a élevé un reptile,

dans leur salle d’eau. Elle devient hostile .

Un caractère de vilaine .

Ou la bête s’échappe-t-elle par les latrines….?

Là encore, la rumeur est multiple en ville.

Pas vraiment certaine.

Mais, le résultat final reste identique :

Elle s’engrosse seul et pullulent, anémiques .

Une grande fratrie pérenne .

Une variante de cette légende de rue :

Des secteurs de réseaux sont, de visites, exclus,

à Paris . Mis en quarantaine .

Des agents des forces de l’ordre interdisent

l’accès . Ils font des rondes et brutalisent .

Habilités à la dégaine !

La cause ? Des alligators, aussi, pullulent,

A proximité de nos vie, l’enfer diurne.

Les portes de la géhenne .

Et pour éviter la propagation sous la cité,

des murs montés et campagnes de stérilité

sont actions quotidiennes .

Autre variante, plutôt géographique .

A Moscou, c’est les mêmes problématiques.

Une exacte rengaine.

Et, nous, les égoutiers du monde entier,

la peur au ventre, exécutons notre métier.

Une bravoure surhumaine !

Sachez que vos égards et vos sollicitudes

nous touchent vraiment! Vrai !Tant d’inquiétudes !

Tant de peurs qui se déchaînent !

Tout n’est qu' histoires pour enfants pas sages!
De traite des blanches dans les cabines d’essayage!

Des phalanges dans les Nems!

La vérité! nous aimons avoir la trouille !

Nous aimons quand notre échine gargouille

de picotements blêmes !

Et les bois sombres, source de tant de panique,

sont trop lointaine de nos cités plastiques.

Plus de croquemitaine…

Et pourtant, en mil neuf cent quatre vingt treize,

une crocodile fut trouvé, en bord de Seine.

En égout.., souterraine.

L’animal mesurait quatre vingt centimètres.

D’où venait elle ? Il n’y eut aucune requête,

pour, du Nil, cette suzeraine.

Au zoo de vannes, vous pouvez l’admirer.

Elle se nomme Eleanore, l‘adorée.

Elle est sereine.

Elle est une preuve de trois mètres de long,

que chaque mensonge a une vérité abscons.

 Une réelle fredaine...

                   

                                         
                                                                                                  2010

protectrices d’une rivière enterrée,

seront sublimées, redeviendront mondaines,

comme chaque année, à l’époque d’avant l’été .


Car, si les festivaliers, brindille en bouche,
déambulent, en famille, sur les escales;

  montent sur des péniches; admirent, à la louche,

artistes, spectacles, concerts et nombreuses étales;

ils pourront,aussi ,voyager dans les ténébreuses

allées de l’assainissement Val de Marnaise.

Là, ils verront une obscurité merveilleuse.

Nous serons leurs guides, à la jactence fort aise.

Mais, avant tout, afin que ces magiques ouvrages

soient, illustres, serties des plus beaux apparats,

l’ouvrier utilisera maint outils d’usages

pour le nettoiement et la beauté d’ici-bas.

(… EV3, au centre de Vitry sur seine,

Sous la place du marché, melting-pot bigarrés,

La triangulaire EV3, si sereine,

Avec ses cinquante mille mètres cubes de capacité …)

Nous, gardiens de ces temples de rétention,

electromecanicien, vigilant au quotidien

de ces œuvres de lutte contre l’inondation,

allons nous atteler, avec vigueur et soin,

à rendre ces gothiques joyaux, plus beaux encore.

Quinze gars, en tenue d’égoutier, sous l’égide

de Laurent, rincent les bassins et les déflorent

de toutes merdasses entassées et fétides.

D’abord, les Augets. Ces grandes baignoires,

au centre de gravité excentré, basculeront

leurs tonnes de flotte et, tel de géant lavoir,

nettoieront les radiers, en ressac furibond.

Entre les travées, sur les pistes, ravinant ainsi

le fond des bassins encrassés de terre fertile.
Car, du Soja avait poussé.Toujours de merde, naquit.

A la manœuvre, Philippe, surnommé tuile

(car la vie l’assigne a de grandes ardoises),

et d’autres compères, sur les sites à nettoyer,

au supervision, déclenchent les remplissages.

Puis, démarrent les pompes à boues, pour tout vider.

(… Et le bassin des Cormailles, un peu plus loin,

à Ivry, sous le parc du même nom de terroir,

attend, patient, comme à Vitry son concubin,

l’eau de pluie qui s’engouffre dans les avaloirs. …)

Ensuite, branchant les Karcheurs à plein rendement,

José  (unique Portugais à dénigrer le Football),

Ant1 (déconneur mélomane d'un son violent),

Vince  (adore et hait le PSG, façon bestial),

font retentir ces machine à décoller

le merdier agglutiné sur les caillebotis,

sur les murs et contre les vannes d’étanchéité,

leurs vitodos et leurs visages, noir de coulis.

A la lance à incendie, d’autres compagnons,

bataillent en haute pression et vacarme,

Fredo  (génial électricien et Cro-Magnon),

Coin-coin  (né dans un champ de betterave),

Gégé  (tendre nounours de cent kilos agité),

bubulle (aux carrés de chocolat sur les abdos),

s’affaire à récurer entre les piliers,

à rincer dans les trémies, les bras en Chamallow,

purgeant dans les bâches des pompes de relèvement,

dégommant les filandreux aux grilles des dégrilleurs.

De la tête aux pieds et tout dégoulinant.

ils carburent, en esthéticienne gratteur.

Et, pour la manucure de ces dames divines,

serpillières balais-brosses sont obligatoires.

Remy (trublion à la chevelure sublime),

Gégène (preuve que le dieu électron est noir),

et Suédois (conteur de votre chanson épique),

nettoyons, avec attention, les TGBT,

dépoussiérons les centrales hydrauliques,

savonnons les hydro cyclones et les planchers.

Enfin, à l’intendance, dans les transits, au volant,

avec Manu (peu de terre pour tant de sang versé),

Didier (le sage gourmet qui mange du serpent),

font le lien, secondent les équipes fatiguées.

(… Le bassin de l’Hay, contre l’avenue Flouquet,

une partie sous terre, l’autre comme lac asséchés,

quatre vingt mille mètres cubes d’eau à stocker,

des pontons sur pilotis permet de flâner …)

Puis seconde phase de l’opération:

Nous, fées marraines, ornementons de pourpre

nos besogneuses servantes, tel des cendrillons.

Les lessiveurs deviennent artistes de troupes.

P’tit Franck (viking à logique dans les gènes),

Mam’ (spécialiste de la théorie des cordes),

S’affairent, serein, sur les groupes électrogènes

et assurent le jus des câbles qu’on raccorde.

Des centaines de mètres tirés jusqu’au tréfonds.

Des jeux de lumières disposés aux piliers.

D’ocres ambres nobles magnifiant le moribond,

Aux grilles, sur les pompes…avec méticulosité.

Laurent (visionnaire en chef de l’équipe),

Installe, avec doigté, ses rétroprojecteurs.

Le sigle　«　DSEA　», notre service public,

va virevolter tel un oiseau bleue migrateur.

Et les portraits de tous les braves égoutiers,

des scènes de nos métiers, défileront,

gigantesque, sur le génie civil, les murets.

Le clapotis des gouttes de nos stations

S’électriseront sur une musique de fond,

douce et onctueuse, une irradiation….

Nos déesses sont belle pour la réception.

(... Le goufre profond d'Arceuil, la spherique,
dans le profond, jusqu'à trente mètres de profondeur.
Trente mille mètre cube vomumétrique.
Par contre, sur son séant, un stade pour footballeur ...)


Tout est enfin prêt. Deux semaines de dur labeurs.

Des doubles journées, souvent, pour tout le monde.

A se fendre la poire de cinq à dix-neuf heures.

A se marrer comme des baleines furibondes.

A se vanner comme de vrai potes de quartier.

Faut croire qu’il faut s’asticoter l’ego,

quand y a besoin de se sentir en sécurité.

Dans le métier, pas le moindre quiproquo.

Alors, il y aura le week-end du festival,

et nous serons au poste, fier de vous montrez,

notre savoir faire et nos cathédrales,

transcendantes de beauté pure exalté.

Vous serez nombreux à venir nous voir, curieux,

Et repartir, après la visite, émerveillés.

Avec, dans la tête, l’histoire de l’or bleue,

Que nous vous aurons, avec passion, contés.

Le dimanche, au soir, nous remballeront tout.

C’est sur, une nuit blanche en perspective.

Mais, parce qu’on est tous ensemble, on s’en fout.

Et, on est prêt, chaque année, à la récidive.

Au petit matin, nos belles seront communes,

à nouveau, prêtes à accomplir leurs missions.

Seront a nouveau oubliés, sans rancune,

du peuple, dont elles assument la protection.

Dans la nuit, quatre cathédrales souterraines,

protectrices d’une riviére enterrée,

attendront, patiemment, l’année prochaine,
en val de Bièvre, d'être encore aimer.

 



  Informations complémentaires : Les photos sont de Laurent Niot. elles montrent le bassin des cormailles, aprés notre travail décrit ci-dessus. cette élaboration lumineuse est mise en place pour le festival de l'oh!, en Val de Marne.


                                                                                    2010