Voici le souvenir, d’un homme, qui fleure bon

la douceur, nacrée, d’une effluve d’enfance .

Je clos le quotidien pour, dans une fragrance,

parvenir à Campagnan, lors de nos doux réveillons .

Sur un air de musette, une tendre mélodie

s’infiltre, mélancolique, dans ma mémoire .


Une table dressée, paysanne, se laisse choir .

Des restes en abondance . Autour, la fratrie

repus et silencieux avec panse bouffie .

Quelques treize desserts, à la pelle, disposés :

des coquilles de noix broyées; des dates séchées;

sur la nappe, des brisures de «　Tourons　» d’Hispanie;

dans les verres à pieds, des fonds de chaud Crémant;

Des papiers froissés de blanche nougatine

d’en Drôme; des épluchures de mandarine

donnant, sur les doigts, un goût d’orangé crépitant .

Seul, la bûche demeure au centre de l’éscoubille

entier et mollissant . Un sapin en plastique

glisse, les pieds dedans, en lenteur lactique .

Dans l’âtre, le diable a mis ses espadrilles .

Une chaleur à crever dans la salle à manger .

Dans les intestins, la brûlure du trop plein .

Papa et oncle Paco divague de tout et rien .

Le grand père opine du chef sans rien piger .

Dans l’évier, grand-mère astique la vaisselle .

Tata débarrasse la modeste argenterie .

Maman caresse les cheveux de ma sœur assoupie .

J’ai neuf ans, je crois . Et j’attend le père noël .

La place du jeu de ballon broie du noir .

J’admire ce lieu vide, a travers la vitre .

Sur la cimes des foyers, l’église gravite

sur des tablés familiales pleine d’histoires .

Les ampoules jaunes de l’éclairage publique

masquent la nuit étoilée d’où il viendra .

Mère porte sa fille, à l’étage, dans ses bras .

J’espère,avant le pyjama, un détail épique,

dans l’obscure clarté, aux multiples pépites .

Mais rien . Je baisse les yeux sur mes godillots

en emboîtant le pas, vers les chambres d’en haut .

Mon bras, que la main de mon père sollicite,

vibre d’une paternelle mise en alerte .

Il se lève, enfile son anorak, prend ses clefs,

passe la porte et sort, dans la fraîche nuitée .

Il ouvre le coffre de notre cent quatre verte .

Je comprend, alors, devenir le dépositaire

d’un secret d’adulte , la fin d’une chimère ;

car, pendant que Paco vient épauler mon Père,

Il dépose, sur le toit, de belles affaires :

des dizaines de cadeaux emmaillotés de nœuds,

aux chaudes couleurs festive de l’offrande d’aimer .

Et, lorsqu’il ferme la malle, son regard immaculé

Transperce, marron pur, mon regard d’enfant niaiseux .

Sans barbe, qu’il est splendide, ce papa noël .

Et, même, le rouge est une couleur qui grossit .

Qu’il est doux ce temps, ou la fierté vire folie .

Lorsqu’ vous admirez votre père devenir éternel .

                                                                                                                2009    

Croyez vous aux anges gardiens ? parce que je suis un rêveur , moi , j'y crois . ce texte parle de celui qui fut mon grand père et qui est ,à ce jour , mon ange gardien . c'est ,sans nul doute, mon poème préféré .Celui avec lequel je ressens le plus d'émotion. Lu lors d'une soirée poésie à la MJC de Limeil-brévannes , il y eut un silence tel que j'ai ressenti une véritable écoute de la part de l'assistance .

Ecrit  durant une nuit blanche , alors que je vivais encore seul , je l'ai clôturé à cinq heures du matin. C'était comme une nécessité .

Ce texte m''a donné l'envie d'écrire d'autre textes qui parleront de l'histoire familiale . Cette famille qu'a crée Antoine Gimenez ,mon papet ,mon ange gardien .
le rêve absolu serait un recueil de poèmes qui se nommerait "Campagnan" . Là encore , c'est comme une nécessité . Peut être parce que ma fille porte mon nom . Peut être parce qu'il faut savoir d'où l'on vient pour savoir qui l'on est .........et ce que l'on sera , plus tard .

Et , en plus , en lisant ce texte , mon propre pêre a versé une larme ......

L'écriture , même la poésie qui est un style si désuet , est une nécessité.

                                                                                                           à l'époque du fils ,

Loin du tumulte des hommes et de leurs guerres ,
le  vieux , maître du monde , sur son lopin de terre ,
veille sur sa vigne , espère le giboulée ,
et s'en fout du reste , s'en tape de l'humanité .

De sa besace , il sort un chiffon à carreaux ,
qu'il étale au sol . Il est à l'ombre du bouleau .
L'odeur du saucisson chaud s'échappe dans l'air ,
puis le litron et le jambon qui vont de paires ..
Sa main calleuse ouvre son opinel édenté ,
et l'essuie sur le tissu du pantalon usé ,
des deux cotés . Puis le papet rompt le bâtard .
Avec la lame , il améne en bouche le lard ..
C'est au goulot qu'il boit le rouge qui tache .
Sur le quignon , avale le cochon et mâche .

Le silence bruyant caresse la brise chaude .
Y a que son souffle qui vibre comme une ode .
Car il est le temps . Le papet a maté les dragons .
Il a harnaché , sous son joug , les quatre saisons .
C'est de ses yeux que s'envolent les hirondelles .
Alors il faudra tailler les jolies pucelles ,
vierges de raisin . Il rassemblera les sarments ,
qui brûleront l'hiver , en cheminée , en crépitant .
C'est par sa peau tannée que s'échappe le printemps .
A cause du Mildiou , putain de vérole , vraiment !
il ira sulfater , la machine sur le dos ,
les pieds de souche , une à une , à la chaux .
Ses mains sont la source de la sécheresse
de l'été . Il verra éclore ses déesses .
Mais son oeil , enfoui dans une toile d'araignée
prie le ciel que la vendange soit sucrée .
Aujourd'hui , le raisin est mûr . Trop peut être .
Et l'espagnol espère une pluie légère .

     A force de donner son coeur à l'ouvrage , il casse
           et on ne peut maîtriser le temps . Tout s'efface .
     A force de labourer la terre , on meurt .
            Qu'importe , finir en terre est un simple bonheur .

                                                                                                              2003

                                                                                                                                     époque du grand père ....


Les pauvres squelettes sont endimanchés de leur peau .
Les misérables mastiquent des racines sèches .
La misère se branle de plaisir à fleur de peau ,
avec le soleil qui souffle cette sécheresse .

La terre est cuite . C'est un purgatoire .
Cette terre est gercée du sang des paysans .
Les os rongés des aïeuls craquent dans l'avaloir 
de leurs tombes . Les cyprès brûlent , incandescent .

Les cimetières se répandent à l'horizon .
Partout des croix noires . Partout du marbre noir .
Le ciel est rouge . La mer est d'un visqueux marron .
cette pute de famine assèche les crachoirs .

Andalousie , tu te souviens ? Cette époque
ou la mort se frottait les mains de tant d'affaires .
Porte de Murcia , rappelle toi ...le choc
de la charrette , bondée de cercueils : les artères
de la cité de Lorca était son théâtre .
Morbide spectacle . Étouffante atmosphère .
Les morts qui vivent encore sont secs et saumâtres .
Dieu a disparu . Les chiens sont cerbères .

L'Espagne dans un nuage de poussière .
Un désert dans un vivier de pauvreté sale .
Une misère qui pousse les pauvres ères
à émigrer loin de ces contrées infâmes .

Assis , le père Gimenez lit une lettre
du père Carvajal , parti loin du bourbier .
Il parle de la France , de son bien être ,
et du travail qu'il y a , si t'es pas un ramier .

il parle qu'il a pris du ventre à trop manger .
Qu'il a même un potager et une fontaine .
Et que , tant pis , si on n'est pas aimé des Français ,
les riches voient en  nous une sacré aubaine !

Ceux de Lorca , eux , voudraient nous voir tous crever .
Y a trop de bouche à nourrir , trop de crasseux .
La terre est stérile , son ventre déchiqueté .
Viens , Paco ,dans mon nouveau pays merveilleux .

Et Paco Gimenez qui a le ventre qui hurle ,
regarde sa femme maigre , ses enfants maigres .
Regarde son assiette pleine de sciure .
Ressent sa colère aigre , entend ses cris aigres .

Il faut partir pour sauver ma famille .
Il faut partir pour manger et sourire .

Partir pour la future génération .
Il faut s'enfuir .
Il faut partir .
Partons .




                                                                                                                                          2007


lexique :

Andalousie : Région espagnole
Porte de Murcia : Région espagnole ( dire OU à la place du U)
Ramier     : Occitanisme voulant dire faineant .
François Gimenez : Mon arriére grand père
Carvajal             : Famille amie des Gimenez