Fusain de David Myriam link

Ville

Sous l’arche étoilée d’une nuit sans lune,

Un crépuscule s’étiole en rouge nocturne.

Des nuages s’enroulent aux fumantes cheminées

D’une ville qui dort, repu du bruit des pavés.

Les trottoirs, tortillant de mélancolie,

Rêvent du jour ou elles prendront le maquis

En cheminant là où se cueille l’écume

Aux parfums iodés, sous soleil de brume.

Au fond de l’impasse, dans l’odeur des poubelles,

Un ficus en pot, perdu dans sa coupelle,

Regarde, de son balcon, une porte cochère.

De ce peu de vert dans l’immense bitume,

Vers le ciel absent et muet d’amertume,

Frétille dans l’espoir de retrouver sa mère.

Campagne

Sous l’astre au zénith, suintant de canicule

Une journée s’évapore au son du pendule.

D’une brûlante torpeur dégoulinant sur la terre,

Une campagne s’essouffle à narrer ses misères.

Les sentes, gercées par la sussions du soleil,

Rêvent d’être foulées par un millier d’orteil,

Que les hommes viennent faire un tour par ici

Pour que la vie remplace ce sentiment d’oublie.

Une estafette, sans pneu ni portière

Rouille, vautrée, au fond d’une ornière

D’un champ en friche, boursouflée de frelons.

Bourdonne une nationale mais si loin,

L’épave écoute en un éternel chagrin

   Rêvant d’un chemin avec un peu de goudron.

2011