Une gare,

Des trains, sous une tonnelle de verre, 

Copulant avec de l’oxyde de fer ciselé,

Empliront leurs panses veloutées en passagères

Et passagers. Une gare, c’est la voracité.

La pluie, comme un arôme de lingère

De rouille et de pollution poivrée,

Fait comme de multiples cercles

Entre les semelles des hommes à quai.

Des parapluies noirs s’ébrouent de gouttes

Lorsque les propriétaires sont à l’abri.

Des sifflets, cris et annonces sous sa voûte

Hurlent aux oreilles. Une gare, c’est du bruit.

Les gens, dans une impatience d’attente,

Vérifient, à tout moment, leurs billets aller,

Jettent l’œil fébrile sur la grosse tocante,

Empoignent fort leurs bagages saturés.

Les gens perdent des pas à vouloir partir,

Admirent leurs destinations provinciales

Sur le panneau d’affichage. Sans réfléchir.

Sans cesse. Une gare, c’est un cérémonial.

Le temps, suspendu par le départ souverain,

Se faufile au travers de l’esprit de l’âme.

La trotteuse, d’un suintement, est contraint.

D’abord, le voyage est un mélodrame

D’immobilité vague. Puis, c’est la comédie

De l’euphorie à l’appel de l’embarquement.

Le voyageur qui s’était, alors, engourdi

Se précipite. Une gare, c’est le mouvement.

L’action, comme une obligation de vie.

La volonté d’acquérir de beaux souvenirs.

Le désir de créer des pans de nostalgie.

Le voyage, c’est une pulsion d’avenir.

C’est pourquoi, ils s’en vont et reviendront

Dans une valse effrénée à mille temps.

D’autres trains sur d’autres voies s’en iront,

Vers mille lieux. La pluie déchire tant et tant.

Au nez de la loco, le début du voyage

Est un horizon de pleine puissance.

La mécanique se prépare au sillage

De rail d’acier. Un train, c’est l’espérance.

La gare, après le chaos du tumulte,

Pense au temps qui passe. La pluie a cessé.

Sur le quai vide, le vent souffle et sculpte

La trotteuse. Une gare c’est l’éternité.

2010

  Voyage