Sous le mât du cros val d'osne

Qu’une boule blanche jalonne,

Y a la station Le Peletier,

Entre les rambardes de fer forgé.

C’est une p’tite bouche de métro

Qui rejette son flot de parigot

Et étale en rue de Paname

Sa marée de corps et d’âmes.

Le sac et ressac de la foule,

Dans l’escalier, s’enroulent

Aux humides relents ventilés

Du métropolitain bondé.

Sur une marche, une manouche,

Vêtue en guenille et babouche,

Supplie, du regard, la monnaie,

En murmurant, la main levée.

Et, chaque cinq minutes,

La foule se culbute

Pour s’extraire de la terre,

Ventilée au diable vauvert.

Un mec, le nez dans son livre,

Se cogne sur une lascive.

Pardons et regards s’échangent.

Et l’attirance se mélange.

Mais le désir d’aimer est impotent.

Ici, on court après le temps.

Pour que son taulier soit satisfait,

Il faut, au turbin se précipiter.

Et, dans toutes les rues de paris,

La lave de vie coule infini,

S’extirpe par les entrailles,

 S’évapore dans la grisaille….

2010