"Les Sabines" de Jacques-Louis DAVID

Oh! Que je comprends les tortures de l'artiste

Qui fouille en ses entrailles de quoi se nourrir !

De cette acide ripaille, il est l’aubergiste…

Et sert à ses clients, de délicats soupirs.

Mais, quel horrible combat sur soi-même

A atteindre le sublime par les nœuds de l’esprit !

En prose ou en rimes, l’encre nous mène

Aux longs trépas ou à l’exaltante furie !

La gouache des mots s’étale en surface

De bout de papier, en déni et rature.

Mais, avec son trépied au centre de l’espace,

Il saisit le faisceau de l’utopique peinture.

La beauté de l’instant est si éphémère,

La brûlure des sens, si profond dans nos corps,

Qu’il y a urgence à transformer, en or,

Un bref accident que l’on pleure ou vénère….

Combien de martyrs ont la malédiction

De cette page blanche ou l’on veut écrire ?

Combien de souffrances ont l’absolution

Par le simple plaisir du vers à produire ?

Et, quand la fin du poème se raccroche

A la mine du crayon frénétique,

Hurle l’inspiration ! Sonnent les cloches

De la victoire suprême sur la poétique !

Mais, à son retour de la bataille d’Alexandrie,

Le poète, fatigué, à nouveau désespère

De ne point trouver la paix en son logis.

C’est pourquoi, aux entrailles, reprendra la guerre…

Qui peut me dire pourquoi je retourne toujours

Dans cet espace, en quête de ce maudit faisceau ?

Est-ce l’unique place de nous autres troubadours

Qui voulons peindre, en mourir, un monde plus beau ?

 2011