Mille excuses, mon emploi du temps étant trés chargé, je ne peut aller vous voir tous et toutes dans vos maisons respéctives ou cela sent si bon la poésie....Je le regrette tellement....Mais tout cela n'est que temporaire et bientôt la taulier retournera derriere son comptoir....A trés bientôt et joyeux noël à tous et à toutes !!!!

Ps: J'ai honte...je remets le texte de Noël de l'année derniére...mais, n'ayant pas fait mes devoirs sur le thème, je vous renvoie du réchauffé....Tout comme la semaine prochaine... Désolé encore et à trés bientôt!!!!!

Benoit

Voici le souvenir d’un homme qui fleure bon

La douceur, nacré, d’un effluve d’enfance.

Je clos le quotidien pour, dans une fragrance,

Parvenir à Campagnan, lors de nos réveillons.

Dressée avec la blanche nappe, brodée à la main,

La table est un champ de reste en abondance.

Autour, la fratrie, en un état de somnolence,

La panse bouffie, cale en brûlure du trop plein.

Il y a des coquilles de noix broyés,

Des dates séchées et du Touron d’Hispanie,

Une rivière perdue de p’tits fruits confits,

Des fonds de Crémant dans les verres à pieds,

Et des papiers froissés de tendre nougatine.

La bûche, coulante, a son sapin en plastique

Qui glisse, les pieds dedans, en lenteur lactique.

J’avale une dernière mandarine.

Les femmes débarrassent et font la vaisselle.

Les hommes causent de tout sur pas grand chose.

Mon papet opine du chef, les paupières closes.

J’ai six ans, je crois, et j’attends le père Noël.

Maman porte sa fille endormie dans ses bras.

Mon visage est collé à la glaciale vitre.

Dans l’obscure clarté aux multiples pépites,

J’espère le voir avant de mettre le pyjama.

Mais rien. Je baisse les yeux sur mes godillots,

Et emboîte le pas pour rejoindre ma sœur.

Une main sur mon épaule fait battre mon cœur.

C’est mon père qui me fait signe de ne dire mot.

Il se lève et je suis, dans mon petit soulier.

Passe la porte et, sur la place du village,

Ouvre le coffre de not’ Cent-quatre hors d’âge.

Il dépose sur le toit des jouets par milliers.

Je viens d’entrer dans un secret d’adulte.

Et, lorsqu’il ferme la malle, son regard bienveillant

Exprime toute sa tendresse à son petit enfant.

Il me tarde que le jour se lève car… j’exulte.

Sans barbe, qu’il est splendide ce papa Noël.

Et le rouge n’était pas à la mode, jadis.

Qu’il est doux cet instant ou la fierté d’être fils

Mémorise son père devenir un éternel.

                                                 2009/10

Campagnan 

Un jour, peut être...

Je chemine dans le royaume des rats.

Être chez Ades, c’est mon job d’égoutier.

Une lampe frontale, sur mon casque, vissée

Fustige de blanc mon noir panorama.

Une pluie infiltrée tinte goutte à goutte

Sur une symphonie limpide d’ici bas.

La brume d’ébène danse une macabre salsa

Sur la rivière morte de trop de croûte.

Je chemine en cuissardes, dans l’eau usée.

Dans ce tunnel ovoïde ou la mort pue,

Ou la mort erre à la recherche d’âmes déchues,

Peu m’importe la beauté de son obscure clarté,

Je bosse à payer les taxes et factures.

Peu m’importe de ne pas voir les nuages,

La cohue des hommes pressés par leurs servages.

Je travaille dans le silence des ordures.

Oh! Croyez bien que j’ai, aussi, des rêves bleues.

Que je songe malgré mon labeur d’Hermite,

Et quand l’espoir vient, le cœur palpite.

Les deux pieds dans la merde on rêve mieux.

Les ampoules rouges illustraient mon nom

Au fronton des théâtres les plus illustres.

J’étais la lumière de la pensée auguste.

Mon jeu superbe entrait au Panthéon

Des plus splendides hommes de culture.

Chacun de mes propos était décortiqué

Par philosophe et étudiant de faculté.

J’ensemençais le monde de ma stature.

Combien de fois ais-je tenu un César,

Remerciant mon père, ma mère, mes frères et sœurs?

Devant le miroir du lavabo, c’était le bonheur.

Je levais au ciel, avec fierté, mon rasoir.

Combien de fois ai-je tenu le manche

De ma pelle, si pratique pour mon labeur,

L’utilisant tel un micro, et, avec ardeur,

Hurlant des chansons coupées en fine tranche,

Car je ne me souviens jamais des paroles.

Mon concert, en sous-sol, n’attire personne

Et même les rats fuient la criarde zone.

Ma lumineuse joie, alors, s’étiole.

Ainsi, la nuit des égouts ouvre sa fenêtre,

Et mon rêve de grandiloquence s’écrème.

Pourtant, ce soir, j’écrirais un poème.

Car, qui peut le dire, mais un jour peut être…

D'autres poèmes sur les égouts?

Les colombins de la paix

  Gaïa

Le trés etrange voyage de l'etron

La chanson de l'oh!

L'égout des mots (article pour le journal INTERVAL)

La complainte du petit noir,

Faut croire que c’est un cérémonial,

Le petit noir du matin, avant l’embauche,

Vu que s’y pointe la masse salariale,

Le regard brumeux et la démarche gauche.

Ça remplit, peu à peu, le comptoir du rade.

Ça salue en souriant et ça serre des mains.

Simple regard…le taulier comprend la commande.

Puis, ça touille le sucre et ça dit plus rien.

Entre collègues, on appelle le bistrot « chez Bru ».

C’était le nom de l’ancien propriétaire.

Son blaze, à l’actuel, on a jamais su.

Peu importe sa caféine est exemplaire.

Il déambule, le patron, derrière son zinc.

La rigolade aux commissures, rasé de pré,

Bien peigné, propre, parfumé, chemise en lin,

A jamais savoir ce qu’est un réveil mauvais.

Quand on y entre, y a la percolateuse

Qui à ses vapeurs, dans des supplices stridents.

Dans la pendule « PMU », au mur, la trotteuse

Galope vers le turbin. C’est notre tiercé gagnant.

On y jette l’œil, sans trop de mauvais sang.

Des bouteilles, têtes à l’envers, attendent l’heure

De l’apéro. A midi, des visages rouge sang

S’arsouilleront à l’anis et aux jambons beurres.

Les nouvelles fraîches patientent, pépère,

Dans la feuille de choux locale, plié en deux,

Sur la une, prés des pompes à bières.

Quelle connerie ont encore sorti les journaleux ?

Quelles atrocités ? Quel sordide fait-divers,

Vont abreuver les débats et les éditos ?

Combien d’injustices ?  On s’en cague.

Pour moi, ça sera juste la météo.

Le reste du scribouillage n’est qu’une blague.

A l’angle, la vente des sucettes à cancer

Grime un stand en couleurs turquoise.

Si c’est pas en tabac que t’es vache laitière,

(. D’ailleurs, penser à acheter mes gauloises..)

C’est en jeux à gratter que l’état te rapine.

Le loto, c’est l’espoir de ne plus boire

Ton café au petit matin. Une morphine.

A porter de main. Un fantasme illusoire.

Moi, j’ai choisi mon racket nationalisé.

Entre yacht à ST Tropez et jolies poupées,

J’ai choisi chambre d’hôpital et poumons goudronnés,

Car tu gagne à tous les coups à jouer l’Humphrey.

Les murs sont jaunes. Les deux néons blanchâtres

Eclairent, blafard, les tables en faux marbres.

Une radio grésille un fond sonore âpre.

Le dernier tube du dernier bellâtre.

Au-delà de la vitrine, les candélabres

De la ville illuminent les volets fermés,

Les trottoirs vides et les vieilles façades.

Il est six dix. Et l’Dutronc est sûrement couché.

Toutes mes pensés n’ont pas duré une seconde.

Et dans ma cervelle en vrac, ça vagabonde.

Le kawa se trouve être le remède parfait.

En face, l’immense miroir réfléchit

Ma trombine blême d’honnête ouvrier.

Il est grand temps d’ingurgiter de l’énergie.

Pendant que le patron nettoie ses tasses,

Que mes collègues sont encore que murmures,

Je me brûle la gorge, les doigts sur l’anse.

Je retourne à la vie, façon Cyanure.

C’est comme l’ouverture d’un verrou temporel.

L’onctuosité de l’existence m’imprègne

D’une douce patine d’un intense réel.

C’est en eau limpide et claire que je me baigne.

Une clarté légère me ramène sur terre.

J’en prends un second pour finir sur deux pattes.

Prennent, alors, formes physiques mes confrères.

Mes camarades de chagrin, un peu spartiates.

Y a mon Gégé qui râle encore

Vu qu’aujourd’hui, y a rien qu’à augmenter

Il pousse un coup de gueule tricolore.

Que c’est un socialiste qu’a mis la CSG.

Rabah raconte sa dernière aventure.

Il a voulu changer sa carte d’identité.

A attendu cinq heures à la préfecture,

Pour s’entendre dire qu’il est pas français.

Lui qui est né dans le froid pays ardennais.

Lui qui est grave gentil mais un peu barré.

C’est la mascotte chez nous les égoutiers.

Y a notre chef, dans son coin, Jean-phi.

Avec lui, c’est du lard ou du cochon.

On le croit très sérieux quand il charrie,

Vu qu’il est pince sans rire, le garçon.

Le hic..quand c’est une soufflante concrète,

On a l’impression, encore, qu’il joue l’ironie.

Jean-luc boit tranquille sa noisette.

« Le Daron », c’est son surnom. Il a quatre petits.

Et, il est déjà papi. Dingue de sa crevette.

A quarante ans, il nous repeuple le pays.

Doudou, le jeune de l’équipe, est dans le troquet.

Pas vraiment causant mais aime le métier.

Il a une passion. Il est fan du PSG.

On se paye sa tête, vu leurs scores limités.

Et, ça papote dans une tranquillité

Languissante avec le levé du soleil.

Routine amicale. Absolu nécessité.

Avant de prendre l’outil tel des abeilles.

C’est dix minutes-là, personne me les prendra.

Alors que la tocante « PMU », nous fait des signes,

On salue le patron, dealer d’arabica,

On met la clope au bec, suite logique,

En remontant haut les cols de nos manteaux.

On file dans la ruelle, les mains dans les poches.

On se cause, encore, en marchant vers le boulot.

Il est six et demi. C’est l’heure de l’embauche.

Ce texte est l’objet d’un court métrage…

 Voir le cour métrage, 

la complainte du p'tit noir, le court métrage

Voir les photos du tournage  

La complainte du p'tit noir, le tournage

 Photo pris à Sturmpionier link

La grande guerre

Un uniforme de soldat entre deux tranchés.

Vautours voraces, avec leurs becs qui grappillent,

Dans les abattis de sa viande avariée.

Un œil est avalé. Du foie coule de la bile.

Un spectacle ordinaire pour les deux armées.

Dans les fosses, des ratasses qui se faufilent.

Un arbre déchiqueté. Des pieds gelés.

L’hiver glace les os. La gerçure mutile.

Sur cette terre stérile, prés des trous d’obus,

J’écris à ma mère, des morpions au cul.

Du patriotisme ? Une absurdité.

L’assaut, dés que l’ordre sera donné. J’ai la trouille.

Une baïonnette dans le bide. On m’zigouille.

La glorieuse postérité ? En rat, j’ai crevé.

2009

La grande paix

Un espace bleue entre des nuages blancs.

Velouté vanille de Nimbus qui chemine.

Un zoo abstrait sur une couche de cyan.

Une multitude de douce mousseline.

Une brise légère qui susurre aux tympans.

Des feuilles de marronniers qui frétillent.

Un tiède automne, en tache de safran,

Annonce un feu de cheminé qui grésille.

Sur le pré, au milieu des pâquerettes,

Une brindille en bouche, je suis poète.

Un goût d’immortalité…une vanité.

Sur mon âme, au centre d’un pur paradis

Empli d’une douceur euphorique, j’écris.

Une seconde de présent …une éternité.

2009

Ces textes sont un hommage aux poilus, alors que nos enfants ne savent plus qui ils étaient. Il faut honorer leurs mémoires et savoir ce qu'ils ont vécu pour comprendre que la guerre est une saloperie. Dans chaque famille française actuelle, il y a moins un ou deux grand père ou grand oncle qui sont morts là-bas. N'oublions jamais. 

Sur la musique de " La ballade des gens heureux" de Gerard Lenormand

La ballade de Martine.

Chère Martine, tu es une étoile

Qui éclaire chacun de nos jours.

Je viens te chanter la ballade,

La ballade de not’grand amour.

Je viens te chanter la ballade,

La ballade de not’tendre amour.

C’est heureux que sont tes p’tits bouts

Bien au chaud chez toi et bien dorloter.

Nous voulons chanter pour une nounou,

Une nounou qui aime tant son métier.

Nous voulons danser pour une nounou,

Une nounou qui aime tant ses bébés .

En deux coups d’ciseaux, tes mains meneuses

Nous relooke  à la garçonne.

Je voudrais chanter pour la coiffeuse,

La coiffeuse, celle qui nous bichonne.

 Nous voulons tous aller chez la coiffeuse,

La coiffeuse, en plus trop mignonne.

Toi qui es d’une si tendre écoute,

Tu trouves les réponses à tous nos soucis.

Je chante pour celle qui enlève les doutes,

Tous nos doutes justes quand tu ris.

Je chante pour celle qui enlève nos doutes.

Ton humour illumine nos vies.

Lorsque Martine est à la fête,

L’ambiance entre amis est assurée.

Je veux te garantir la conquête,

La conquête de notre amitié.

Nous voulons te chanter la conquête,

La conquête de nos cœurs si gaie.

Tu virevoltes, chante et danse.

Tu inspires tant de joie à ton mari.

Nous voulons chanter la romance,

La romance d’avec ton Charlie.

Je voudrais chanter une romance,

Une romance à l’éternel magie.

Pour ta famille, tu te donnes tant.

Ils sont l’essence de toute ta vie.

Nous voulons chanter pour une maman,

Une maman qui aime tant ses petits.

Nous voulons chanter pour la maman

A Jonathan, Cynthia, Jeremy.

Martine de la rue de l’espérance

Nous voulons, enfin, tous te remercier.

De nous inviter pour toutes ses danses

De cette nuit qui t’es consacré.

De t’avouer notre immense chance

De t’avoir un jour rencontrée…

 2011

Ce texte est une commande d'un ami pour l'anniversaire d'une de ses amies

D'autres textes pour anniversaire?

Durant l'anniversaire de Michel

Durant l'anniversaire de Martine et Xavier

  Fusain de David Myriam link

Ville

Sous l’arche étoilée d’une nuit sans lune,

Un crépuscule s’étiole en rouge nocturne.

Des nuages s’enroulent aux fumantes cheminées

D’une ville qui dort, repu du bruit des pavés.

Les trottoirs, tortillant de mélancolie,

Rêvent du jour ou elles prendront le maquis

En cheminant là où se cueille l’écume

Aux parfums iodés, sous soleil de brume.

Au fond de l’impasse, dans l’odeur des poubelles,

Un ficus en pot, perdu dans sa coupelle,

Regarde, de son balcon, une porte cochère.

De ce peu de vert dans l’immense bitume,

Vers le ciel absent et muet d’amertume,

Frétille dans l’espoir de retrouver sa mère.

Campagne

Sous l’astre au zénith, suintant de canicule

Une journée s’évapore au son du pendule.

D’une brûlante torpeur dégoulinant sur la terre,

Une campagne s’essouffle à narrer ses misères.

Les sentes, gercées par la sussions du soleil,

Rêvent d’être foulées par un millier d’orteil,

Que les hommes viennent faire un tour par ici

Pour que la vie remplace ce sentiment d’oublie.

Une estafette, sans pneu ni portière

Rouille, vautrée, au fond d’une ornière

D’un champ en friche, boursouflée de frelons.

Bourdonne une nationale mais si loin,

L’épave écoute en un éternel chagrin

   Rêvant d’un chemin avec un peu de goudron.

2011 

Dessin de Rosroug link

Tu le sais, toi ?

Tu le sais, toi, ou on va,

Vers le ciel ou tout près de l’abîme ?

Tu le sais, toi, le pourquoi 

De la mal bouffe et, ailleurs, la famine ?

D’accord, tu peux crier, ma princesse,

Tous les gros mots que tu as appris

Sur ceux qui se gavent de richesse

En affamant les peuples meurtris.

Tu le sais, toi, de quel monde

Vétuste et sale, tu hériteras ?

Je le sais, moi, que sur la tombe

De dame Gaïa, tu pleureras…

Pourtant quand je te regarde,

Et me plonge dans tes yeux brillants,

Je vois le courage des braves

Qui sauveront la terre et les vents..

Tu le sais, toi, si le bon dieu

Assume qu’on assassine en son nom ?

Je crois, moi, que le monsieur

Se cogne le plus long des roupillons…

Laisse le dormir, il ne sert à rien.

Et, pour ceux qui prêchent sa parole,

Dis leurs que, dans ton cœur, tu détiens

Plus de joie qu’auront jamais ces guignols.

Tu le sais, toi, ma toute belle,

Si tu me pardonneras un jour

De t’avoir laisser une poubelle

A la place d’une terre d’amour ?

Les hommes ont le goût du sang 

Et c’est pourquoi ils vont en guerre.

Tu seras de ceux qui ont le talent

De jeter au trou toutes colères…

Tu le sais, toi, si ton papa

cessera, un jour, d’avoir peur

pour sa fille qui, pourtant déjà,

Veut courir ce monde d’horreur ?

Sache que si je te tiens la main

C’est par amour que je t’attache

A ce corps de père qui sait trop bien

Qu’un jour, il faudra que je la lâche…

 2011

 Brigitte Pellerin   www.pellerin.eu

La morve au nez

A l'époque bénie des trous aux paletots,

Ou les jours de pluie ne sont que chocolat chaud,

Je me souviens ; l’imaginaire vagabonde,

D’un petit rien, me faisait roi du monde.

Dans la cime des arbres, le mistral dans les tifs,

J’admirais les barbes des dieux fugitifs,

Glissant sur un ruban bleu du temps qui passe,

Qui fait devenir monsieur ou, pire, bidasse.

C’est vrai que les momes  jouent à la bataille,

Qu’ils ont le syndrome d’imiter la bleusaille,

Comme sauveur d’orphelin et, à coup de bâton,

Peuvent blesser un copain mais, eux, disent pardon.

C’est l’époque bénie du Mercurochrome,

Ou le rouge est mis sur l’ego du bout d’homme,

Qui demande un câlin, pour toute prescription

A calmer son chagrin et reprendre le guidon.

Sur les sentes à garrigues, le vent en poupe,

J’allais chiper des figues, avec toute la troupe,

Et, par cette rapine, se sentir des insurgés

En craignant la chevrotine du vieux Amédée.

Il est vrai qu’un gamin, c’est capable de voler

Pour avoir, au matin, juste les lèvres sucrées.

Homme, il se distingue, à coup de taloche

Pour porter les fringues de ceux d’la téloche.

En l’époque bénie de la morve au nez

Qui, de narine fuit, sans jamais trop gêner,

De tout on exulte, aucun rêve illusoire,

C’est être adulte que d’y poser son mouchoir.

A la pêche aux têtards, un peu maniaque,

J’écrasai au hasard tel un dieu de la flaque.

Maintenant comme toi, agneau dans la meute,

Je subis notre roi. Je peux être pleutre.

En bon citoyen, je vais toujours voter

Laissant aux forts le soin de nous humilier.

A la douce époque de la vie éternelle,

Ou l’enfant se moque de la faucheuse fidèle,

J’étais fou de vouloir trop vite grandir

Et, pour des clous, savoir haïr et trahir.

Chaque jour, Metro précède boulot et dodo,

Le salaire obsède et consommer, un Eldorado,

Pendant que le temps s’échappe au triste refrain

Des rêves, qu’en grappe, on avait galopin.

J’étais tout petit, c’est vrai, mais si heureux,

D’avoir toute une vie devant pour faire mieux.

J’étais minuscule, et par la force des choses,

Au son du pendule, je vais ou meurent les roses….

2011