Les derniers jours

Adossé au vieil arbre, fredonnant une comptine,

Le vieil homme, méprisé, comme chaque soir ravive

Ses jeux d’enfants et ses souvenirs passés,

Ou, montait sur l’arbre, jouait aux flibustiers,

Ou ses premiers rendez-vous de minet,

Lui donnèrent les surnoms de fanfaron et minet.

Alors, il sourit, péniblement, car il est maintenant vieux,

Et ses yeux noirs sont centre d’une toile d’araignées,

Par le temps creusé.

Seul l'arbre, qui le tient chaud dans ses ecorces,demeure

Et ses feuilles, alors, se frottent à la douce brise venue

En guise d’un signe d’amitié finie mais accrue.

Alors le vieux se lève et rentre au village.

Fredonnant sa comptine, évoquant une jeunesse lointaine

Mais, aussi, celle de sa mort prochaine.

1989

 Les trois premiers poèmes 

Ma Bardot,

Comme chaque jour je me noie

A la pression du taulier.

Ma bouche est pleine de renvoie.

Je suis mal dans mes étriers.

La pluie accable Paris.

Dans mon bistrot, je sens la mort.

Fait gris dans mon quartier pourrie.

Et, le patron qui m’ignore.

Dés fois, y a de la joie,

Dans le cul de mon verre.

Dés fois, sérieux, j’y crois,

A quitter, pour de bon, ma bière.

A savoir pourquoi je bois,

Depuis le temps que je piccole,

Je connais plus l’histoire, je crois,

Je l’ai noyé dans le formole.

Je rêve d’un petit boulot,

Un truc simple, un plan michto,

Mais pas de gonzesse, pas de mélo,

Vu qu’en amour, j’ai eu ma Bardot.

Les clients l’appelaient Lolo.

Un beau minois, un cul d’enfer.

Avec un gros cœur d’artichaut,

Et de tendres yeux verts.

Elle m’a voulu. Elle s’est plantée.

Je l’ai prise. J’ai abusé.

Un prince charmant n’a jamais

Une ardoise au troquet.

Quelle idée tordue elle a eu

De vouloir sauver l’ivrogne,

Vu que pour jouer l’élue

Faut avoir des trous dans les pognes.

Pourtant, au début, j’y ai cru,

Comme une pub à la téloche.

Mots d’amours et jolie bru…

M’a même flanqué d’un gosse.

Le hic, c’est qu’à chaque rue

Y a des bistrots qui s’accrochent

A ton pas d’homme résolu,

A tes promesses pleins les poches.

De la mousse à la goutte,

C’est comme la clef d’un sésame,

Jusqu’au derniers pour la route !

Alors, femme, c’est pas un drame !

Pis faut dire que j’ai abusé,

A rentrer toujours rance.

Elle pleurait, elle hurlait…

Je lui ai collé quelques danses.

Un jour, elle a tracé la route

Avec le môme et ma fierté.

Accoudé au zinc, je me degoutte.

C’est bonne raison d’écluser.

Dés fois, je rêve d’un boulot.

Un truc simple, un plan michto.

Mais de gonzesse, pas de mélo,

Vu qu’en amour, j’ai eu ma Bardot.

2011

  Au comptoir,

tableau de Gustave Courbet

La paresse précoce,

Avec ma ligne, tendue, plantée là, sur la berge,

Entre mes jambes … un chapeau de paille sur mon nez,

La lourde chaleur s’écrasant sur la terre Glaise,

Je rêve d’une femme, nue, conquise par mes baisers.

Roulent tranquillement les languissantes eaux,

De la rivière, en mes songes chaotiques,

Ou ma belle, au sein lourd, me caresse la peau,

Mêlant nos sueurs en un suintement lubrique.

Et, soudain, mon chapeau tombe. Je vois le vide !

Un écrasement sanguin éclate mes pupilles.

Et, la ligne se raidit. Une victime ! une victoire !

Une nonchalance brutale enveloppe mon être…

Par delà, s’envole ma compagne éphémère.

Je tire sur ma canne. Un Goujon… quelle gloire…

1999

 Les trois premiers poèmes

 Carré blanc 

Le très étrange voyage de l’étron,

Quand on ose, avec son prose, dans le trône,

Déposer une odorante aumône,

Voici qu’un périple surprise et mystique,

Se peaufine pour notre complice gastrique.

Alors que notre chiasse se prélasse

Dans sa mêlasse grasse, on tire la chasse.

Le voilà qu’il bute dans une chute d’eau.

Il perd pied au radier d’un de mes canaux.

Et il va voyager, dans les chemins usés.

Un poème sur une merde…êtes vous étonné ?

Sans dégoût, dans les égouts, il s’agglutine

Avec des étrons étrangers d’autres latrines.

Un mou mouvement d’une troupe d’égoutiers

Et notre pote tapote leurs bottes emmerdées.

Et les hommes s’enfuient à fond de train.

Un gras ressac claque dans un vague crachin.

Et il s’enfuit, par des chemins pourris,

Une poésie sur du moisi… êtes vous surpris ?

Une pente douce. Notre bronze s’écoule,

De marbre, sans souci du temps qui coule.

Surpris ! Un saut à ski ! le coulis s’effile

Après la magne, notre cague stagne gracile.

Un puits hélicoïdal,  il chute en spirale

Dans le vertical d’un précipice infernal.

Dans un collecteur de six mètres de diamètres,

Dans le fleuve mort des entrailles de la terre.

Et, il s’échappe dans les chemins noirâtres.

Des alexandrins sur du tanin…ça vous épate ?

Puis, chemine, sereinement, vers son destin,

Se cogne sur une grille oxydée de pétrin,

Pendant que la poche d’un dégrilleur, récupérant

Les encombrants des humains polluants,

Monte et descend tel un stakhanoviste.

Et, il glisse, régulé par une vanne orifice,

Pour se faire remonter, si prestement,

Par le biais d’une pompe de relèvement.

Par combien de vannes a-t-il été guidé ?

Et, de vannes, à son passage, se sont effacées ?

Sur combien de mètres fut-il relevé ?

Six mètres ? Dix-huit ? Transhumance insensée.

Combien de raccordements, égouts, collecteurs ?

Combien de kilomètres ? Combien d’heures ?

Dés fois plus de douze pour atteindre Avalon,

Qui se trouve être la station d’épuration !

Et là, c’est le nihilisme. La dislocation,

Pour notre création. Une désolation

De savoir que cet obscur pèlerinage

Mène à la mort notre fécal ouvrage.

Et il meurt, dans mes chemins de labeurs.

Des mots sur mon boulot…Mes profondeurs.

Dorénavant, en utilisant votre postérieur,

Vous saurez que je suis dessous, un brin moqueur.

2009

en effet, je suis egoutier de métier...ceci est un texte retravaillé...

Gaïa

Le repas du maître

Loin des tumultes des hommes et de leurs guerres,

Le vieux, maître de son lopin de terre,

Veille sur sa vigne, espère la Giboulée,

Et s’en fout du reste, s’en tape de l’humanité.

De sa besace, il sort un chiffon à carreau

Qu’il étale au sol. Il est à l’ombre du boulot.

L’odeur du saucisson chaud s’échappe dans l’air.

Il sort le litron et le jambon qui vont de paire.

Sa main calleuse ouvre son opinel aiguisé

Et l’essuie sur le tissu du paletot usé,

Des deux cotés. Puis le papet rompt le bâtard.

Avec la lame, il amène en bouche le lard.

C’est au goulot qu’il boit le rouge qui tâche.

Sur le quignon, gobe le cochon et mâche.

Sur le silence brûlant de sa terre fertile,

La respiration du vieux maître vibre.

Il est le diapason. Il a maté les dragons.

Il a dressé, sous son joug, les quatre saisons.

De son regard d’aigle s’envole les hirondelles.

Il taillera les souches, ses jolies pucelles

Vierge de raisins. Il rassemblera les sarments,

Qui brûleront l’hiver, dans l’âtre, en crépitant.

De sa peau tannée s’échappe les rossignols.

A cause du mildiou, putain de vérole,

Il ira sulfater, la machine sur le dos,

Les pieds des ceps, une à une, à la chaux.

De ses énormes  pognes s’évade le soleil.

Fin d’été, sa terre, dans une robe en vermeil,

Donnera le sein d’argile à ses déesses,

Redoutant les gerçures de la sécheresse.

L’œil du vieux, dans une toile d’araignée,

Prie, au bleu du ciel, des vendanges sucrée.

Aujourd’hui, le raisin est mûr, trop peut être.

Le paysan souhaiterait une pluie légère.

De donner son cœur à l’ouvrage, il casse.

Qu’importe, l’important est d’aimer sa tâche.

De donner son âme à la terre, on meurt.

Qu’importe, la fertiliser est un honneur.

2008

  Campagnan

photo Noelle Maybon

Un train,

La douce percussion des rails sur les châssis

Est une berceuse en ferraille qui m’assoupis.

Un pays défile sur mon grand écran de verre.

Des villages vacillent puis des champs jaunes ou verts.

Et des cours d’eau scintillent sous les nuages.

L’un d’eux, d’ailleurs, a pris la forme de ton visage…

Alors, rêveur, je regarde passer les vaches

Et tous ces horizons à l’azurée gouache.

Dans ce climat de coton, mes voisins macèrent,

Engourdis d’aller si vite à ne rien faire.

Certain lisent ou méditent, d’autres roupillent.

Comme à confesse, un vieux couple se houspille

J’admire les fesses d’une fille qui passe.

Les tiennes sont plus jolies et Je les rêvasse.

Oh ! pour tuer l’ennuie, je pourrais me plonger

Dans le bouquin qui est coincé dans le filet…

Je pourrais l’ouvrir, là où est le marque page,

Pour m’enfuir dans un second voyage.

Mais, dans ce train-train de chemin immobile,

Je n’ai envie de rien que d’une paresse facile,

Tu me manques tant et c’est déjà beaucoup.

Ton corps est omniprésent dans mes images floues.

Sur le vitrage, ou la vie bouge tant derrière,

Il y a un orage qui s’écrase contre le verre.

Des milliers de gouttelettes s’entrechoquent,

S’accouplent, furètent, puis se disloquent,

En un sol pleureur qu’elles créent par leurs sillons.

Chacune des sœurs glissent, dans ce dominion,

Vers le même point qui est à l’angle du bas.

Je suis la route de celle-ci puis de celle-là.

Oh…tiens……pendant un cours moment d’émoi,

J’ai, enfin, penser à autre chose qu’à toi.

Toi, qui m’attend sur le quai de la gare,

Moi, qui impatient, dans notre amour, s’égare.

La fille, aux jolies fesses repassent avec deux cafés.

Vraiment, ma princesse, le tien est plus raffiné….

 2010

 voyage  

Hugues de Chaumareys

Veuillez pardonnez la longueur de ce texte, mais cette histoire vrai est tellement incroyable qu’il me semblait justifier d’en racontait tous les détails.

Vicomte Hugues Duroy de Chaumareys, 

  Officier médaillé de la triple buse,

Te souviens-tu du jour ou tu fit échouer,

En baie d’Arguin, ta frégate nommée la méduse ?

Baderne gonflée d’orgueil et de vinasse,

Tu as fait jouer tes hautes relations

Pour prendre timonerie et que tu fasses

Un capitaine à l’auguste prétention !

Fieffé coquin, tu avais commandement

D’une division de quatre navires

Pour partance à Dakar, mais ose le dire

Que tu n’avais pris la mer depuis vingt cinq ans !

Gredin, qui ne connaissait plus le nom des voiles

Mais pas ceux des châteaux qu’il sifflait à toutes heures,

Tes deux cents hommes eurent mauvaise étoile

D’avoir un tel alambic comme supérieur !

Passons sur le pauvre mousse qui tomba à la mer,

Tu ordonnas de ne pas se détourner du cap

Afin que le consul puisse faire carrière

Au plus vite en Afrique… Oh ! Vil satrape !

Passons sur les six prisonniers décharnés

Qui t’ont supplié, à l’escale de Ténériffe,

De monter à bord car leurs vies étaient comptés

Et que tu as refusé, misérable mornifle !

Ce même consul, sa femme et sa jolie fille

Réclamaient de voguer toutes voiles aux vents !

Ainsi, la méduse s’éloigna de la flottille…

Alors qu’il aurait du être au rythme du plus lent.

Tes seconds hurlaient pour changer de direction,

De perdre du temps mais prendre route sure !

Mais, tout en courbettes, tu prenais opinion

De tes passagers plus qu’à tes marins matures !

Les récifs d’Arguin s’approchaient de ta coque

Mais tu avais ordonné de n’être pas dérangé.

Tu ronflais, ivre, rêvant de futures breloques

Quand le bateau, sur un banc de sable, fut ensablé !

Ton incompétence à lire carte maritime

Te sera moins reprocher, lors de ton procès,

Que d’échoué en mer d’huile et temps sublime

Ton navire de guerre ! Oh ! Infâme goret !

Malgré l’effort des hommes et ce durant trois jours,

A rendre le bateau léger, tu as postilloné,

à leurs demandes de jeter les canons trop lourds

Que se serait crime de lèse-majesté !

Bien sur, une vraie catastrophe vint à venir

Par un orage noir de vent et de pluie.

Et une large brèche, dans la cale du navire,

Fit craquer, par une lame d’eau, la charpenterie.

Courageux, dans une chaloupe, tu t’es empressé

De te terrer avec tes amis riches et nobles !

Alors que tu aurais du rester le dernier

A quitter le pont en bon capitaine ! Ignoble !

Ton équipage voulait te trouer la peau,

T’a insulté,  T’a craché à la face !

Puis se sont mis à construire un radeau

Car, dans les canots, il n’y avait plus de place.

Mesurant vingt mètres de long et sept de large

Soit cent quarante mètres carrés d’acajou,

L’amas de bois liés était en surcharge

Pour plus de deux cents hommes tous debout.

Au gré du ressac, l’eau arrivait aux genoux

Ou à la ceinture mais jamais ne descend plus.

Mais certain se cassent les jambes dans les trous,

D’autres tuent car tous savent qu’ils sont en sus.

Pas d’eau, ni nourriture mais le pire est à venir

Car tu couperas la corde qui tirait le radeau.

Immonde vicomte, par ce geste à vomir,

Tu allais créer un gigantesque tombeau.

De ce geste pour faire disparaître les preuves

De ta suffisance et de tes lâches fourberies,

Tel un serpent voulant faire une peau neuve,

Tu espérais qu’ils crèvent tous dans l’oubli.

Oui, ils ont dévoré leurs morts pour survivre !

Oui, ils ont bu leurs urines et ont supplié !

Mais, sous soleil de plomb, dix ont put vivre

Car, après quinze jours en enfer, ils furent sauvés !

Alors, tu fis l’objet d’un procès militaire

Au dire des témoignages des rescapés.

Mais, comme on se serre les coudes entre frères,

Tu fus dégradé, certes, mais aussi acquitté.

Suivirent trente ans de honte et ta bastille

Fut ton domaine ou tu as vécu cloîtré.

L’opprobre que tu infligea à ta famille

Firent qu’il oublièrent ou tu es enterré.

Mais, moi, vengeur, il me semble légitime

De te sortir de l’oublie ou tu étais serein.

Car, sur tes nobles os rongés par la vermine,

Je veux, à jamais, le déshonneur du vaurien.

2011

Voyage